Brixton, Londres. Fiona Parocini.

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Message par Michele Riponaci le Dim 11 Fév - 13:45

- Je vais essayer.

Michel descend du meuble pour venir se placer devant la jeune femme, le regard malicieux, cherchant sa bouche jusqu'à y déposer un baiser, amoureux. Ses mains viennent se faufiler derrière la pétillante rousse pour se poser au niveau de ses reins, et dans un mouvement simple, il décolle ses lèvres, se laisse légèrement tomber, et vient coller son oreille sur la poitrine de Nella, écoutant les battements de son cœur.

- J'y arriverais pas seul de toute façon.
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Message par Nella Bode le Dim 11 Fév - 18:33

Des lèvres ne perdant pas en saveur au fur et à mesure que les jeunes amoureux en partageaient. De l'humidité, une pointe de chaleur, des sensations lui réchauffant le ventre. Sa tête en réalité sur sa rebondissante poitrine, elle passe une main dans ses cheveux, les tenant presque fermement.

- Ca n'en vaut pas la peine de suivre la voie des élèves et professeurs perturbateurs..
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Message par Michele Riponaci le Dim 11 Fév - 19:12

- Peut-être...

Michel ferme finalement les yeux. La main dans ses cheveux à le dorloter, lentement bercé par la respiration de son coussin d'infortune, l'italien se détend, s'apaise, oublie ce qui l'entoure, les galère et les contraintes, savourant l'instant présent comme il se doit. Le souffle chaud venant caresser la peau diaphane de la Gryffondor se fait moins soutenu au fur à et mesure des secondes qui passent, contrairement à son étreinte, toujours plus forte, toujours plus proche. C'est avec bonheur qu'il sourit.

Après une longue attente, à moitié endormi, il marmonne une simple phrase.


- Tu viendras me voir tous les week-end...
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Message par Nella Bode le Dim 11 Fév - 20:41

Un bonheur partagé, court mais quelque peu intense avant que chacun retourne à ses occupations. Un moment que Nella n'oubliera pas de si tôt, dans un milieu dans lequel elle n'aurait jamais été sans le jeune Italien.

- Si je ne rentre pas après minuit..

Un sourire malicieux apparait sur son visage.
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Message par Michele Riponaci le Dim 11 Fév - 21:04

- Parfait alors.

Un bruit se fait entendre dans la maison, probablement la mama qui se lève, ou bien Fiona. Quoiqu'il en soit, Michel desserre son étreinte et vint se rasseoir à la table de la cuisine pour finir son petit déjeuner, mangeant la tartine laissée sur la table.
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Message par Nella Bode le Dim 11 Fév - 21:55

Nella revient à sa place, et, machinalement, continue de dévorer sa nectarine tout comme les yeux du jeune homme.

- Tu veux m'accompagner jusqu'à la gare ?
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Message par Michele Riponaci le Dim 11 Fév - 22:24

- Pas besoin, tu connais le chemin.

Un sourire malin au coin de la bouche, il termine la dernière bouchée de pain. Bien évidemment qu'il allait l'accompagner, comme pendant toutes les vacances de manière générale. De belles vacances, reposantes pour la tête, malgré les nouvelles pas très réjouissantes de Poudlard.

Des vacances qui arriveront bientôt à leur terme, pour passer une nouvelle année dans les méandres de Pré-au-Lard.
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Message par Michele Riponaci le Mar 27 Mar - 23:18

Non-loin du domicile familial, Michel s'arrête. Dépose son sac au sol, prend sa baguette, et lance sur cet amas de souvenir l'un des sorts qu'il avait réussi à maîtriser plus ou moins bien en autodidacte cette année. L'Incendio. Il relancera le sort autant de fois que nécessaire. Une fois les flammes assez hautes, il y jettera sa baguette.

De toute façon, il n'avait plus aucune attache avec le monde des sorciers maintenant.

Des ses yeux ternes, il regarde le brasier se consumer lentement, avant de rentrer chez lui, chez ses parents, les mains dans les poches.
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Message par Michele Riponaci le Mer 28 Mar - 12:04

Voila quelques jours, quelques semaines peut-être que Michel avait réinvesti l'appartement de ses parents, maintenant occupé par la famille au complet. Le papa et la mama, qui avait pris un sacré coup de vieux en deux ans, approchant maintenant la cinquantaine avec angoisse et cela pouvait se lire sur leur visage. Mais il y avait aussi Fiona, la belle Fiona, radieuse, solaire, la goutte de joie dans cet aquarium trouble ou barbote trois poissons moroses. Sans que l'on puisse réellement s'en rendre compte, elle était devenue une ravissante adolescente, aux traits fins et marqués, l’œil toujours en alerte contrastant grandement avec le regard maintenant vitreux de son grand frère. Une famille patchwork par son aspect, mais au moins, unie dans la doublure.

Après quelques temps de flottement, l'ex-sicilien devenu londonien venait de retrouver du travail, à l'usine de son père, qui ne fabriquait plus vraiment des voitures en temps de guerre. Une tache harassante, répétitive, bien moins payée que celui au Chaudron, mais tellement plus gratifiant. Femme de chambre. Putain. Changer les draps souillés par la chaleur des nuits de la bête à deux dos, il ne se sentait pas capable, plus capable, de le supporter. Après trois mois à travailler d'arrache-pied, il avait subitement arrêté de se présenter le matin au travail, sans prévenir le patron. Le lien avec la... mise au point, n'est pas très difficile à faire.

Tout avait brûlé dans l'Incendio, ses souvenirs et ses projets. Son passé et son futur. Ses carnets contenant presque toute sa vie, ses lettres, ses cours, ses pensées, il n'en restait plus rien. De même que les gallions durement gagnés, en fumée. Des breloques, de tout, de rien surtout. Une plume bleutée, affectueuse donnée il y a maintenant quelques années, en cendres. Et sa baguette, si durement obtenue après ce qui restait pour lui une péripétie pour le moins inattendue, mais finalement plaisante. Gratifiante même, ne s'étant probablement jamais senti vivant ces trois dernières années que lorsqu'il avait investi le château pour y déposer, la "Coopération Magique Internationale". Bien plus plaisant que ses sacrifices pour tenter de plaire à une personne qui s'était foutu de sa gueule pendant des années. De tout ça, tous ses liens avec le monde magique, il ne restait qu'une chose, Hoover, la chouette hulotte, peut-être toujours dans l'ancien appartement qu'il partageait avec cette sorcière. Ou alors l'avait-elle relâché depuis, ou revendu, ou tué. Qui sait...

Dans l'appartement, un *toc* régulier vient briser le silence d'une morne journée d'hiver. Un bruit venant de la cuisine, les autres pièces étant absolument muettes. Pas d'ampoule allumée, mais face à la fenêtre se dessine une silhouette, assise à une table, dos voûté, tête basse, un bras tendu en l'air, qui vient lâcher et récupérer un stiletto, tantôt dans les mains, tantôt planté dans le bois de la table. Passant toujours entre les gouttes. Dans un mois, il aurait été majeur chez les sorciers. Six ans chez eux, et il avait tout raté, du début jusqu'à la fin, un échec sur toute la ligne, perdant ses amis les uns après les autres, n'arrivant pas vraiment à se faire apprécier dans ce monde. Trop gentil, trop rêveur aussi... une erreur qu'il ne refera plus. Un monde bien différent dans lequel il croyait, naïvement, pouvoir s'intégrer un jour.

Un Poufsouffle avec pleins d'amis, joyeux et amical, toujours prêt à aider si nécessaire... c'était il y a six ans. Le voila maintenant seul, aigri, déçu et en colère. Contre lui-même et contre le reste du monde.
Lentement, il s'affaisse sur la table - laissant le stiletto tenir à la verticale, planté - vient poser sa tête sur ses avants-bras, ferme les yeux, et le corps tremblotant, se laisse aller à son chagrin.
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Message par Hemera "Selwyn" le Jeu 29 Mar - 0:00

Un hibou arrive chez les Parocini, à sa patte un message dans un parchemin de qualité moyenne. Les moldus de la famille de Michel peuvent s'extasier sur l'originalité de l'envoie des messages dans le monde sorcier tout en caressant le doux pelage de la bête.
Hemera

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Message par Michele Riponaci le Jeu 29 Mar - 0:20

La famille Parocini a déjà eu l'occasion de recevoir des hiboux de la part de leur propre fils pendant sa scolarité à Poudlard, et pendant son interlude à Pré-au-Lard.

Mais c'est bien le fiston qui s'approche du volatile. La face insipide, la main molle, il se contente simplement de récupérer le message, sans prêter attention plus que ça au "facteur".
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Message par Hemera "Selwyn" le Jeu 29 Mar - 0:49

"Michel,

Tu ne m'as donné ni de date ni de lieu pour tes cours de potions pour faire de toi un sorcier potable. J'ose espérer que tu n'en pas parlé à Nella. D'ailleurs je l'ai vu récemment, toujours aussi désagréable, je me demande comment tu peux faire pour être avec.

- Hemera".


Simple et élégant.
Hemera

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Message par Michele Riponaci le Jeu 29 Mar - 1:10

Lentement, il ouvre le papier pour en découvrir son contenu. De l’extérieur son visage exprime plusieurs expressions, qui se succèdent rapidement au fur et à mesure des mots. Du dépit pour commencer, suivit d'un rire nerveux, bien trop bruyant pour être totalement naturel, et enfin une face neutre, inerte, figée. Comme souvent ces derniers temps.

Un "sorcier potable", il ne l'a jamais été, il ne le sera jamais. Des cours de potion, ça ne se fera pas, le seul chaudron qu'il approchera de toute sa vie contiendra un bon repas, dont les odeurs d'herbes aromatiques viendront réveiller son appétit, bien loin des mixtures douteuses qui lui ont tenu compagnie pendant deux ans.

Au moins tout ça voulait dire une chose, elle avait bien trouvé un travail chez l'Apothicaire, une pas si mauvaise nouvelle en quelque sorte.

Mais ce qui lui tire un rire nerveux, c'est la dernière phrase. Serait-ce une pointe d'empathie ? Impossible. Quand à la réflexion en elle-même, il n'en pense pas grand chose, se demandant seulement comment il avait pu être aussi stupide pendant toutes ces années.

De toute façon, sa décision est prise et, c'est sans remord que sa main se replie sur le papier, qui en devient boulette, tandis que l'autre ouvre la fenêtre et laisse rentrer le hibou chez lui, les pattes allégées de toute réponse.
Michele Riponaci

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Message par Michele Riponaci le Mer 4 Avr - 3:08

Ce samedi, en fin d'après-midi, un apprenti cuisinier se trouve devant les casseroles de l'appartement des Parocini, c'est Michel qui prépare le repas. Féru de cuisine, il s'attelle régulièrement à la tâche culinaire, avec grand plaisir. Les fourneaux lui procuraient un des rares sourires que l'on pouvait voir sur le visage de l'italien ces derniers temps. Pas le sourire exubérant, presque anormal de la politesse, ni celui du rire, ou l'on voyait les dents et la cavité buccale bien trop longtemps. Non, le simple sourire de la satisfaction d'avoir bien fait son boulot, avec entrain et joie.

Pour le repas, il prépare une recette classique mais non moins savoureuse: une soupe de poisson. Tomates, aromates, vin blanc, oignons, ail, huile d'olive, fenouil, poivre, sans oublier la star du plat, du merlu, tendre, tout comme son prix. Une petite coquetterie culinaire qu'il s'autorisait – enfin que ses parents avaient instauré – pour le samedi soir. Un vrai bon repas, copieux et convivial, capable de rassasier l'estomac et l'esprit. Une fois par semaine seulement, les autres jours ils ne se contentaient que du strict minimum, pas plus, pas moins.

Une cuillère en bois dans la main, un couteau dans l'autre, Michel entame la préparation de la soupe. Allumer le feu sous la grande marmite pour commencer. Et le jeune homme effectue un mouvement de poignet vers l'avant, cuillère dans la main, comme pour lancer un sort. Lacarnum Inflamarae surement...


- J'suis con...

Les vieilles habitudes avaient parfois la vie dure chez l'italien. Ce genre de petites scénettes, cocasse d'un point de vue extérieur se répétaient régulièrement, surtout en cuisine. Un coup de cuillère un bois pour mélanger la soupe par-ci, un autre coup pour trancher les tomates sans difficulté par là... des petits gestes gravés dans sa mémoire et qu'il ne pouvait plus réaliser maintenant. Sur certains points la magie avait un avantage considérable, une vérité indéniable.

[...]

22h environ, le même soir. Les parents Parocini se trouvaient déjà dans leur chambre pour on ne sait quelle raison après ce délicieux repas préparé par leur fils. Dans la cuisine par contre, il restait deux personnes, à la table, face à face. Deux jeunes adultes, ou deux vieux enfants, cela dépendait des jours. Ce soir, c'était les adultes. D'un coté Michel, la mine fermée, avachi sur sa chaise, pas réellement intéressé par ce qui se passait autour de lui, bien trop occupé à contempler son verre contenant un fond de Marsala qu'il avait piqué dans les chambre de ses parents dans la journée, et conservé dans une bouteille qu'il planquait dans sa chambre. Enfin, "Marsala", une sorte de vin anglais de cuisine, ersatz de l'original, qui n'avait rien pour lui à part une belle robe sanguine. En tout cas c'était ce que disait son père. Face à lui, Fiona, sa sœur, les deux coudes sur la table et la tête dans le creux de ses mains, fixant inlassablement le verre avec lequel son frère s'amusait, à le faire tournoyer. Après des longs silences et une conversation inintéressante - mais en italien, la langue natale - à base de "comment se passent tes journées ?" et de "T'as fait quoi aujourd'hui ?", la sicilienne osa enfin poser la requête qui lui trottait dans l'esprit depuis plusieurs minutes déjà. Et pour cela, elle prit sa voix la plus mielleuse.


- Je peux goûteeeeeer s'il-te plaaaaait ?

- T'es trop jeune. La réponse de Michel est franche, directe, ne se donnant même pas la peine de lever les yeux.

- Alleeeeeez, juste tremper mes lèvres, pas plus !

- T'es trop jeune je te dis.

- Pffff, t'es pas marrant.

- Moi ? Pas marrant ? J'ai passé ma vie à essayer de te faire rire, et voila comment tu me remercies...

- Toi ? T'es chiant comme la mort, et t'es pas marrant. Nah !

- Ah ouais ? Et les soirées à te faire des blagues ? Hein ? C'est rien ça ? Et quand je te faisais des tours de magie hein ? La Luciole au bout de la baguette ? T'avais du mal à respirer tellement tu rigolais... t'as la mémoire courte.

- Gniagniagnia... de toute façon tu peux plus en faire t'as plus ton truc, ta baguette... Conclusion, t'étais drôle, mais avant. P'u maintenant. T'es juste chiant.

Une bien fourbe façon de lui rappeler ses décisions récentes. Choisir de retourner chez les moldus, enfin, les gens normaux, pour une raison purement sentimentale, et un peu colérique peut-être.


- ... Pfff.


- Touché. dit-elle dans un français approximatif.

- ... Sale peste.

- Je peux être très gentil tu sais... faut juste me faire goûter.
Elle venait de retrouver sa voix mielleuse et chantante, bien loin du venin sifflé précédemment.

- Non. T'es pas majeur de toute façon. Point.

- Parce que t'es majeur toi ? Première nouvelle, t'as pris 4 ans d'un coup, c'est ça ? 21 ans depuis le mois dernier ?

- Non, mais chez les sorciers, c'est 17 ans, héhé. Pour la première fois depuis le début de leur conversation, Michel affiche un sourire sur son visage. Narquois, certes, mais un sourire tout de même.

- Ah ? T'es un sorcier ? Je croyais que tu voulais tout plaquer...

- ...

- ...

- Tu fais chier.

- Et toi, tu sais pas ce que tu veux. Un jour t'es sorcier, le lendemain, non.


- ...

- Alors ce verre ?

Michel souffle du nez, frustré de se faire une fois de plus avoir par sa petite sœur. Il fait cependant glisser le verre sur la table, un verre que Fiona attrape avec un grand sourire, les sourire des vainqueurs. Sans même prendre le temps de sentir le liquide, elle le porte à ses lèvres, prenant une bien trop grande gorgée pour simplement "goûter". Une gorgée qui ne manque pas de lui provoquer un haut-le-cœur. Lui brûlant la gorge comme il faut, par son alcool et son acidité.

- Barf, c'est pas bon...


- C'est parce que t'es trop jeune. Tu verras plus tard.

- Fais pas genre, on a que deux ans d'écarts je te rappelle.

- C'est suffisant pour que, moi, je puisse apprécier ce met délicat, et toi, que tu recraches le tout à peine la première gorgée avalée.

- ... Le sourcil arqué, elle dévisage son frère avec insistance.

- Hmm ?

- T'aimes pas ça. Avoue-le.

Le sicilien regarde le "Marsala" avec insistance, on pourrait presque croire qu'il cherchait la réponse à sa question au fond de son verre.

- Pas vraiment. C'est trop sec, trop acide.

- Pourquoi t'en bois alors ? Pour te donner un style ? A l'appart', ça sert pas à grand chose tu sais. A part passer pour un idiot pour le coup.

- Tu continues sur ta lancée ? Parce que depuis tout à l'heure, je suis à la fois, pas marrant, chiant, un idiot... - Il compte sur ses doigts - j'ai oublié un truc je crois.

- Tu sais pas ce que tu veux.

- C'est ça... que de compliments ce soir.

- T'en aurais, si t'étais pas devenu comme... ça... - Elle le désigne de haut en bas de sa main - T'as bien changé. Le seul sourire que t'as fait ce soir, c'était juste pour me narguer, un truc narquois désobligeant... Je te le dis, t'es plus marrant.

- ... peut-être.

- ET, tu sais pas ce que tu veux.


- ... peut-être.

- Tu vois, t'es même pas capable de savoir si c'est vrai ou non. Alors que normalement la personne qui te connais le mieux, c'est toi-même. Pas moi, ou qui que ce soit d'autre.

- ...

- Bouge-toi. Vraiment. Fais quelque chose, papa et mama s'inquiètent, tu te contentes juste d'aller bosser, tu rentres, sans vraiment parler, sauf quand on te fait la conversation...

- Ouais...

Fiona reste quelques instants à fixer son grand frère dans un silence pesant. Seul quelques bruits provenant de l'immeuble venaient chasser le bruit blanc. Michel quand à lui regardait son verre, à moitié vide, incapable de soutenir le regard de la personne en face de lui. Et comme bien trop souvent ces derniers temps, c'est elle qui brise le silence.


- Bon, moi je vais me coucher. Soit tu viens aussi, soit tu fais pas de bruit.

- Je ferais pas d'bruit. Bonne nuit.

- Bonne nuit alors !

Michel lui fit un petit signe de la main en guise de salut, le poignet toujours ancré sur la table, et vint pousser le verre loin de lui au moment même ou sa sœur disparaît par l'entrebaillure de la porte, pas totalement refermée. Il resta assis un long moment sur la chaise de la cuisine, tentant de récupérer de cette courte mais éprouvant discussion, comme si Fiona lui avait asséné uppercut sur uppercut, ne s'arrêtant seulement quand il fut incapable de réagir. Une forme de pitié peut-être, ou de la compassion. Dans tous les cas, il n'en est pas ressorti indemne.

Le cerveau en ébullition, bien loin de l'avachissement de son corps, il pense, soupèse le pour et le contre, se souvient... bref, il doute.
Michele Riponaci

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Message par Michele Riponaci le Jeu 5 Avr - 2:25

Un mois avait passé depuis sa conversation avec sa petite sœur. Une conversation qui lui trottait régulièrement dans la tête, incapable de réellement savoir si cette adorable peste avait raison. Etait-il devenu chiant et terne depuis son retour parmi eux ? Plus le temps avançait, plus il en avait la certitude. Il était vrai qu'il ne riait plus beaucoup, ne faisait plus grand chose de ses journées à part travailler. La différence avec sa vie d'il y a quelques mois ? Il prenait du plaisir à le faire, car il avait un but, un objectif, une petite flamme à l'intérieur qui lui permettait d'aller de l'avant, une flemme maintenant éteinte... Mais les braises restaient chaudes, et peut-être qu'un vent frais pourrait les raviver. Il gardait malgré tout son regard d'enfant lorsqu'il voyait la magie se mouvoir devant lui, une petite tête radieuse, impressionnée par la moindre plume volante sous un Wingardium ou bien la lumière blanche clignoter au rythme des Lumos et Nox. Voila ses braises.

Autant prendre le taureau par les cornes et foncer. Il ne pouvait pas rester sur un échec, pas encore, pas une nouvelle fois. Et c'est avec une idée bien précise en tête qu'il traverse l'appartement.

Le garçon fouille sa chambre à la recherche d'un cahier et d'un stylo, qu'il trouve assez rapidement malgré le fatras environnant et s'installe sur son lit, commençant déjà à rédiger une lettre. Sa main est sûre, les mots sortent de son crayon dès l'instant ou ils viennent à son esprit. Les phrases s’enchaînent rapidement, tout comme les feuilles, car déjà la première lettre se termine qu'il en entame une autre, puis une troisième et une quatrième. Fini, quatre lettres, en sa possession, toutes différentes, pour des personnes qui le sont tout autant. Il prend tout de même le temps de les relire, ayant la fâcheuse manie de faire des fautes grossières, puis lentement, les plie huit et les glisse dans la poche intérieur de sa veste

Michel en profite pour récupérer de l'argent, des Sterling, qu'il avait accumulé pendant ses quelques mois à travailler à l'usine. Il ira les échanger à Gringott's, histoire de payer le nécessaire. Et c'est d'un pas décidé qu'il sort de l'appartement pour se rendre dans l'un des lieux favori des sorciers.
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Message par Michele Riponaci le Jeu 5 Avr - 3:43

Michel connait bien le chemin pour le Chaudron Baveur, l'ayant effectué à de nombreuses reprises dans un passé pas si lointain. C'est cependant sans se presser qu'il s'y rend, préférant ruminer le contenu des quelques lettres qu'il venait d'écrire. Plus il avance dans les ruelles de son quartier, plus il a la sensation qu'elles sont imparfaites, ou même inappropriées. Et c'est la tête baissée qu'il progresse, concentré surtout sur les possibles façon de les améliorer que sur la route elle même.

Le sicilien passe devant une grande poubelle, adossée à l'un des bâtiments non loin de chez, shootant avec le pied dans plus ou moins tout ce qui se trouve devant lui, détritus et divers, pour évacuer son début de frustration.
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Message par Maître du Jeu le Jeu 5 Avr - 3:51

Un coup de pied, une poubelle qui tombe, un sac plastique mal fermé, et c'est un tas de détritus qui s'écrasent au sol : pelures de fruits, conserves, mouchoirs, pots de yaourt, restes de repas, et au milieu de tout ceci un objet familier de Michel, un coup du hasard ou du destin, la baguette qu'une femme lui avait offerte en échange d'un service, intacte.

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Message par Michele Riponaci le Jeu 5 Avr - 4:18

- Cazzo !

Michel manque de glisser sur une pelure de fruits, comme dans les sketchs, mais en vrai cette fois. Il se rattrape maladroitement à la poubelle renversée avant de baisser la tête pour trouver le responsable de l'incident. Mais c'est un autre objet qui vient capter l'attention du jeune homme. Un bout de bois particulier, bien trop brillant et lisse pour être du bois normal.

Lentement il se penche, attisé par sa curiosité, la main tendue vers l'avant afin de ramasser l'objet précieux. A l'instant ou il s'en saisit, à pleine main, il peut sentir des fourmillements dans le bras, remontant chaque muscle, chaque tendon avec vigueur.

Ses yeux restent un instant à la fixer, incrédule quand à la véracité de cette trouvaille. Ne l'avait-il pas balancé dans un feu il y a plusieurs mois de ça ? Il accueille la nouvelle avec perplexité, persuadé dans un coin de sa tête qu'une personne lui jouait un mauvais tour, et pourtant... cette sensation, la même qu'il avait ressenti il y a de ça plusieurs années, lui prouvait que tout ceci était bien réel.

Michel la fait rouler entre ses doigts plusieurs longues secondes avant de finalement la ranger dans l'intérieur de sa veste. Puis reprend sa marche en avant, oubliant totalement le contenu de ses lettres, bien trop obnubilé par cet objet si spécial.
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